o zombie comeu o meu blog

swing while you’re killing – o monólogo

OU KUNG FU HUSTLE CONTADO AOS SIMBOLISTAS

O realizador diz: “My heart is always on fire”. Compreendo, o meu também. Ginger Rogers e Fred Astaire, um chapéu alto e um machado, um golo de coca-cola e mais um cigarro, a América parece estar já bem perto. A banda toca demasiado alto e todos dançam, é como se vivêssemos dentro de um musical e nenhuma destas pessoas estivesse realmente morta. Mais um gang, mais uma morte, mais um olho negro e uma contusão na nuca e a América parece estar já deste lado do rio. Eu via desenhos animados, ela também, eu gostava do Road Runner e ela do Coyote. Lá fora, os homens vestidos de negro dançam sapateado sobre poças de sangue e o Rato Mickey parece já acenar-nos no topo da estátua da liberdade. Como deve ser bela a América. Nunca fiz nada na vida de que me possa orgulhar, nunca criei nada, nunca matei nada, mas sinto que está prestes a acontecer, a vida, a morte, ou algo entre uma coisa e outra. Lá ao fundo, as colinas de Hollywood parecem soletrar já o meu nome. Lutar por aquilo que está certo. O exército marcha, marcha de negro, a coreografia não é nova e está gasta. Numa caserna leio o cartaz: “Be all that you can be.” E sou, sou tudo o me promete a propaganda. Tenho coragem. Pego num machado, visto-me de negro, custa-me ainda acreditar que seja só isto. Os meus sonhos são coloridos, sonho em technicolor, as curvas do teu lollipop formam uma espiral através da qual consigo ver o meu futuro. Eu acredito. Agarro-te pela cintura e curvo-te ligeiramente para trás como vi fazer num filme. Respondes-me em inglês como se te tivesse feito alguma pergunta, como se a tua voz fosse audível pelos demais, como se te tivesse sido atribuída alguma deixa, não foi. Vês ali, mais ao fundo, ia jurar que vi alguém rir. O riso torna-se ensurdecedor, histérico, tachos, panelas, camisas de noite e chinelos, bebo mais um scotch e a tua boca contorcida ao adoptar mais um cigarro parece-me quase a de Dietrich, rio-me também e sinto-a já mais perto. A América. Vamos pela avenida abaixo e confesso-te que sempre quis ser um super-herói. Não estamos ainda no 4th of July e já o fogo de artifício rompe o céu. Batman não mora mais aqui. Jurei nunca mais lutar, nunca mais matar, eu que me casei num dia em que o céu se apresentava redondo e os machados se multiplicavam no céu como pombos ou morcegos. Já te disse, Batman não mora mais aqui. Quando chegamos? Ainda é longe a América? Não sei. Há-de haver alguém, há-de haver um homem que nos leve lá, há-de restar um herói, um eleito, um escolhido, um acima de todos os outros. You’re the one mas não usas óculos escuros, nem cabedal, confundes-me. Em Chinatown os chineses não são como tu. Levas a mão ao bolso, tiras de lá um pequeno livro. Estendes a palma da tua mão e por momentos penso que me vais bater, mas não, não és nada como os outros. Buda ama-te. Falas-me de poder e de responsabilidade, vestes um fato azul e vermelho que se cola ao corpo e trepas pelas paredes. Mais um copo, mais uma dança e estou pronto para morrer. Aquela mulher continua lá, ela gosta do Road Runner e eu gosto do Coyote. O teu lollipop desfaz-se em mil pedaços e leva-te para longe daqui. Aguenta, já falta pouco, a América está mesmo ali.

joana linda
(clarice had a little lamb)